La amargura:

¡Mis entrañas, mis entrañas!

Me duelen las fibras de mi corazón

Se agitan dentro de mí

No callaré porque mi alma escuchó...

¡Guerra!

Quebranto tras quebranto toda la Tierra es destruida

¿Hasta cuándo?

Un País necio...

Sabio para hacer el Mal y que el Bien desconoce

Dios dijo:

"Toda la Tierra será asolada pero no la destruiré del todo".

Por Amargura la Tierra está de luto

Habló, pensó y no se arrepintió ni desistió.

¿Qué harás destruida?

Ahora tu alma desfallece por causa de los asesinos.

Los profetas profetizan mentira y los sacerdotes dominan por manos de ellos.

¡Y así lo quiere!

¿Qué haremos cuando llegue el fín?

¡Ay de nosotros que va cayendo el día y las sombras vespertinas se han extendido!

Injusticia y robo se oyen

Continuamente hay enfermedad y herida.

¡Todo es un Engaño!

Se cura con liviandad diciendo "Paz, paz"

¡Pero no la hay!

Donde reina la apoteosis y cura el espanto, donde la ignominia de la Causalidad es demagogia...

Tampoco existe la Vergüenza

Conozcan y examinen sus caminos y permitan que Dios los guíe.

Amargura comienza con odio, cuando se oprime al extranjero, al discapacitado, al anciano, al huérfano y a la viuda, cuando se derrama sangre inocente. Cuando el hombre, atenta contra el hombre

¡Guerra se siembra, guerra se cosecha!

Así como nadie recoje la mierda todos los caídos son ignorados y no hay quién los recoja.

Todo se infatuará y entontecerá.

La optimización Global está llena de peritos

¡Cómo duele!

Si soy de ustedes y ustedes míos. Si somos familia. Si algo nos une

No me arrepiento de arrepentirme.

Vivimos lastimando, la realidad de la vida es dolor puro, ya lo decía Wilde:

Todo hombre mata lo que ama

Tanto yo lastimo poniendo un Jaque con esto que escribo, como lastiman y me han lastimado

quienes del Mate han hecho costumbre.

Un Tabú...

Venganza lo puedo llamar.

Y es un plato dulce que se come frío

Toda la Tierra queda asolada y no hay nadie que reflexione

Y si reflexionan se vuelven secretos que nadie comparte.

Hay dulzura en la reflexión y Frialdad en el Silencio.

Confieso que por ustedes he pasado un sin fín de veces llorando, que no sirve de nada ya lo sé.

Y mis plegarias se vuelven perdición. Un poco y deshago mis ojos.

Inteligencia Emocional, vana epidemia!!!!

¿Por qué?

Por que la soberbia Soprana me impedía hablarles claro; revelar éste secreto, vengarme con puño y letra, antítesis de dedos y teclas.

Como ustedes, conocí la Amargura y mi maldad no me avergonzaba. En soledades me congelé, por que las lágrimas gotas gélidas formaron estalactitas indemnes en mi corazón.

Creí en la mentira y una vez dejé de creer en Dios.

Ahora que me he arrepentido... Me vencí, deshabitué y recordé decirles esto:

¡Oda A Psique mariposa efluvia!

De todo corazón, pasión, alma, espíritu, existencia, esencia y ser

No importa qué tan afligidos, cansados o desesperanzados estemos. No Estamos solos.

Sin embargo vendrán pronto, muy pronto días en que nada más se dirá y esto jamás fue escrito.

Reconocerán...

GRACIAS A DIOS

Máscaras...

¡Que Estados Unidos hace la confrontación que será el peor disparate mundial visto!
¡Que Israel no merece seguir en su territorio dicen los palestinos!
¿Alguien acaso sabe la razón verdadera por la cuál Flush sigue ensimismado en conseguir $$respuestas$$?
¿Qué hacen los coreanos en Kuwait?
Amenazas nuevas de las placas tectónicas...
Registros de Hundimientos del relieve...
Huracanes, Tormentas eléctricas...
Insolación, Ántrax, Aviar...
Vidas!!!!!
Somalia entra en el juego...
Más de 10000 caídos
Todos ellos jóvenes con futuro o ilusionados en un mañana mejor
¡Libertad!
¿Existes?
...
¡Corazones Blindados rodando al No Ser!
Pruebas nucleares y Bioquímicas se están llevando al cabo, mientras están todos apendejados en el mundial!!!!!
¿Las Naciones Unidas son una farsa?
Lugares donde nunca llueve demuestran pruebas de que Dios existe y sigue dando vida a los ingratos con cada gota.
Estamos Chapoteando intentando ver las ondas de lo que puede ser.
Nosotros hacemos caminos y no confiamos en Aquel que endereza cada paso...
Estamos al borde del Suicidio Colosal!!!!!
Después de todo El Poder y no La Fuerza es lo único en lo que confiamos, que adoramos, que necesitamos...
Fantasmas del presente encerrados en caparazones de Odio
Exhorto a que se Unan por La Vida!!!!!
Dejen los colores malditos de la Guerra atrás, límpiense la sangre que todos tienen en el rostro, principalmente en los ojos de todos nosotros que buscamos la Paz...

Huey Cíhuatl
 

Ella se acuesta a dormir y entre sueños alcanza a vislumbrar la historia de su vida: una mujer: ella y muchas más: la juventud, el galanteo, el primer amor, el matrimonio, el duelo, el dolor y tras eso ¿que?
A veces la frustración, a veces el olvido y a veces el encuentro consigo misma. Esa es una de las variantes, pero no la única. "¿Hablas la lengua de los moctezumas?" te interrumpió bruscamente un soldado, dirigiéndosé a tí en maya cuando conversabas con una mujer que molía maíz. "Es la lengua de mis padres", contestaste, "no la he olvidado".
El blanco que hablaba maya dió una órden y te condujeron ante el gran capitán. Un rato antes habías notado que uno de ellos, dispuesto para vigilarlas, te observaba detenidamente. Habías viajado junto con otras veinte mujeres en las naves luego de que Tabzcoob las obsequiara como esclavas, después de una batalla en que los blancos habían demostrado ser invencibles. El gran capitán las había repartido entre sus tropas, las había hecho bautizar y te habían cambiado el nombre: de Malitzin a Marina.
Juana Ramírez de Asbaje llora frente al espero. De súbito se arranca la gorra y sus largos cabellos oscuros le caen sobre los hombros. A pesar del chaquetín, de los gregüescos, de las calzas y de las zapatillas -disfraz que se había puesto para ir a la Universidad- no había logrado su propósito: todo le había servido para maldita la cosa. "Ridículo" había comentado su madre. "¿Por qué fuí mujer?", contestas indignada. "¿Por qué no puedo estudiar?" Porque mujer que sabe latín... le habían respondido. Ser madre, ser hija, he ahí el dilema: como te ves me ví, como me ves te verás. Por eso tomaste unas tijeras y te empezaste a cortar el cabello, mismo que horas antes habías tratado de ocultaren vano acomodándotelo en un tocado bajo una boina (Detente sombra de mi bien esquivo) jurándote a tí misma renunciar a tu nombre, a tu sexo, a tu voluntad, a tu entendimiento. ¿Podrías renunciar a más? "¿Para qué quiero mechas en una cabeza hueca?" Igual a tí mucho tiempo después, otra mujer se hará fotografiar como hombre y como monja. Parece un señorito, casi un joto, de traje, chaleco, corbata, la mano derecha en uno de los bolsillos del pantalón, la pierna flexionada, el rostro serio, peinada de raya en medio junto a toda la familia, el brazo izquierdo apoyado en el hombro de su tío. Vestida como monja se ve sentada en una silla, con una especie desayal elegante, bordado de dos corazones invertidos en el centro del pecho . Las manos sobre el regazo deteniendo unos libros que parecen de liturgia, las piernas pudorosamente colocadas, los dos pies sobre el piso, mujer decente, uno delante del otro, los zapatos de tacón grueso y medias de popotillo. La manga larga, el cuello alto, discreto, la falda ribeteada en el extremo por una cinta, debajo de la rodilla (Este que ves engaño colorido). Ella tiene la misma mirada que tú: Como si pudiera mirar más allá de donde pone la vista para penetrar al centro de las cosas. Esas greñas fueron tu única protesta ante los males del amor... Por que así es, las mujeres se cortan el cabello para manifestar su silencio, su perdón, su olvido... ¿Ya sabes que hablan mal de tí? "Yo no soy la Malinche, Malinche es él. Yo soy Malitzin fue como nací. ¿Quién habla mal de mí?" Ellos, los mexicanos, hijos de indígenas y de españoles, madre indígena, padre español.
Pero si no eres mexicana, le solían reclamar porque su padre era judío de orígen húngaro. "¿Cómo que no? Mamé la leche indígena como tú, como nosotros, como los hijos de la Malinche.Como mi padre trataba mal a las indias, de donde venimos tú y yo, Pues que me hago Comunista". Te convertiste en la palabra, en el verbo: en la voz que todos entendían, en la intercesora, en la protectora, en la que suavizaba las órdenes del capitán. Pensaste que huías de tí, que refugiándose en Dios podrías vencer al sosegado silencio de los libros pero te equivocaste como se equivocan los amantes cuando se juran no volverse a ver nunca, já, jamás, más: (Yo no puedo tenerte ni dejarte). Tomaste los hábitos. Leíste sobre Dios buscando la iluminación. Te convertiste en monja, te apartaste del mundo,de los libros, de tus amores (¿hay amor más fuerte que el de los libros?) pero recaíste. ¿Fueron en efecto los libros los que te hicieron abrazar los hábitos o fue que te habías enamorado? (Cuando mi error y tu vileza veo). "¡Qué ganas de tener un hijo contigo!", le gritaste al pintor con cara de sapo, obeso y parsimonioso que caminaba frunciendo el fundillo y con las rodillas juntas. El Imperio será nuestro: tuyo y mío, te confía él. Escribir, escribir, escribir. Ser religiosa y profesar las letras.¿Podría ser un remedio para el amor? Pero decepcionada como estaba, ¿cómo tener ánimo para escribir? Empezaste a pintar durante la convalecencia que te dejó en cama durante casi un año. Clemente vió tus cuadros, le gustaron. Luego llegó él "El Sapo" tu hombre. Y empezaste a ser tú ¡Qué importa si son guapos! Los pueblos se quejan ante tí de los despojos y humillaciones. Pero te enamoraste. Tu palabra se convertiría en guerra.Sin que te des cuenta "El Piochitas" Trotsky, mete una carta en el libro "Padres e hijos" de Turgeniev y te lo da delante de Natalia y Diego. Se trataba de una declaración un poco ceremoniosa pero lo principal es que te hablaba de amor. Naciaste para ser deseada por los hombres, aunque no eras bonita. "¡Los hombres, pobres pendejos! Creen que se enamoran de las bonitas cuando lo que anhelan es que les roben el alma, no el cuerpo. Y es que las mujeres saben mentir mejor que los hombres o tal vez tienen una mayor capacidad par aguardar secretos, intimidades, para vivir hacia adentro. ¡Una mujer que renuncia al matrimonio! ¿qué le ocurre? Solterona, Quedada, Lesbiana. ¿Era tu único camino? ¡Claro que nó! Y entonces defiendes lo mejor que tienes, lo que amas. Te lo recriminan. ¡Y qué! Le has dado un hijo, te lo arrebatan lo envían a España. Él se deshace de tí te entrega a otro, cree que casándose con una noble lo reivindicará con el rey en la Corte. Vestida de largo, de almartigón y chongo, de tehuana, para que no se te viera la pata chueca, la del accidente y para que se te notara lo mexicana hasta las cachas, lo mal hablada, como presumiste siempre, y hasta tu suerte también te resultó lépera. Y es que todas las mujeres somos como esponjas, succionamos de nuestros hombres amor, talento, seguridad, dolor, semen... Pero estabas completamente sola, sin el gran bebé, gordo y ojón, perverso. Y todo el mundo te preguntaba, ¿cómo lo puedes amar si está tan feo? ¡Está maldito! Pícara, ligera, fácil, casquivana... Mujeres, bellas o no. ¡Qué carajos nos importa Hollywood y su invención de lo que debemos de ser! Estás hecha de tierra y de maíz, de carne y de sangre, de mar y de luna, de fuego al viento, tundra, paloma por los aires; morirás antes de los veintitrés, tal vez a los cuarenta y cuatro o a los cuarenta y ocho, y quién sabe, tal vez vivirás hasta los setenta u ochenta años ¡Qué más dá! Pero morirás tratando de alcanzar el firmamento para convertirte en constelación, en volcán, en montaña, en musa, en palabra, en imágen, en lienzo, en heroína, en solterona, en amante, en madre, en abandonada, en puta, en cadáver, en sombra en polvo, en nada... para que al fín y al cabo puedas recuperarte y despertar después de tanta vuelta.

Relato extraído de: "Después del Amor" Hernán Lara Zavala